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quarta-feira, 1 de março de 2017
Um grito pula no ar como foguete.Vem da paisagem de barro úmido, caliça e andaimes hirtos.O sol cai sobre as coisas em placa fervendo.O sorveteiro corta a rua.E o vento brinca nos bigodes do construtor.Carlos Drummond de Andrade
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